宇文琼终于忍不住，伏在母亲膝上，泪流满面。

三更天，宇文琼才从父母屋里出来。

丈夫还在廊下等着，见她出来，解下大氅披在她身上。

“岳父岳母睡了？”

“嗯。”宇文琼点点头，声音还带着鼻音。

他没再问，只是揽住她的肩，慢慢往回走。

走过回廊时，宇文琼忽然停下脚步，回头望向父母住的那间屋子。

窗纸上映着昏黄的烛光，隐约能看见母亲起身添灯的身影。

“我做了个梦。”她轻声说，“梦里他们来京城看我，我高兴得不知怎么好。醒来发现是梦，哭了一夜。”

丈夫没说话，只是握紧了她的手。

“如今不是梦了。”他说。

宇文琼点点头，把脸埋进他的肩窝里。

夜风微凉，她却觉得浑身都暖。

第二日清晨，宇文琼醒来时，天已大亮。

她匆匆梳洗，赶到父母院中，却见父亲正坐在廊下晒太阳，母亲在院子里指挥丫鬟晒被褥。

日光落在他们身上，暖融融的。

宇文琼站在月亮门下，看了许久。

母亲先看见她，招手道：“愣着做什么？过来帮忙。”

她笑了，应了一声，快步走过去。  廊下的老爷子眯着眼睛看她走近，忽然开口：“今早你娘做的槐花饼，给你留了一碟。”

宇文琼脚步一顿。  槐花饼。  小时候，每年春天，母亲都会做槐花饼。

她总是一边吃一边说好吃，母亲就在旁边笑，说慢些吃，没人跟你抢。  那些日子，她以为会一直一直过下去。

后来她出嫁了，后来父母回乡了，后来……后来就再也没吃过母亲的槐花饼。

她走到廊下，在父亲身边坐下。碟子就在旁边，槐花的香气淡淡的，闻起来像极了那些回不去的旧时光。

她拿起一块，咬了一口。  “还是那个味道。”她说，声音有些哽咽。

父亲没看她，只是望着院子里的日光，轻轻“嗯”了一声。

过了一会儿，他忽然说：“你小时候，最爱吃这个。”

宇文琼没答话，只是低着头，一口一口，把那碟槐花饼吃完了。

阳光落在两个人身上，暖融融的，像那些年的每一个春天。

那日天气晴好，宇文琼却坐立不安了一整个上午。

丈夫看在眼里，没有多问。直到用罢午膳，他才放下茶盏，轻声道：“想去看看，就去吧。”

宇文琼愣了一下，随即低下头，攥紧了手中的帕子。

她想去。她想去看那个人。  可她不知道该以什么身份去。  女儿？  他们从未真正以父女相称。

那些年，他是高高在上的帝王，她是被寄养在宇文家的孩子。偶尔入宫，他待她和气，赏赐不少，却始终隔着君臣之份。

后来她才知道，那是她的生身父亲。

可知道得太晚，晚到她已经叫了别人十几年的爹娘。  “我……”她张了张嘴。  丈夫握住她的手：“我陪你去。”

马车驶向那座熟悉的宫城时，宇文琼的心跳得厉害。  她想，见了面该说什么？陛下？父亲？还是什么都不说？

可当她真的站在那座寝殿前，看着那扇半掩的门时，那些念头全都消失了。

殿里很静。  没有往日的内侍往来，没有丝竹之声，只有淡淡的药香从门缝里飘出来。

引路的老太监躬身道：“老陛下这几日精神不太好，时常糊涂。萧夫人……您多担待。”

宇文琼点点头，深吸一口气，推门而入。

殿内光线昏暗，窗帷半掩，只有一束日光斜斜落在地上。

床榻上坐着一个人，穿着家常的深衣，花白的头发披散着，正低头摆弄什么。

她走近几步，看清了。  他在叠纸。  一张一张的宣纸，被他笨拙地折来折去，折得歪歪扭扭，不成形状。

旁边散落着许多折坏的纸团，像一座小山。

“陛下。”她的声音轻轻的，怕惊着他。

老人抬起头。  那张脸老了太多。皱纹像刀刻的一样深，眼窝凹陷下去，曾经威严的目光变得浑浊而涣散。

他看了她一眼，又低下头去，继续折纸。

“老陛下，有人来看您了。”老太监上前一步，提高声音，“是萧将军的夫人——”

“不认得。”老人头也不抬，含糊道，“不认得。”

宇文琼心里一酸，涩意涌上喉咙。  她慢慢走近，在榻边蹲下身，与他平视。

“您在折什么？”她轻声问。  老人没理她，专注地对付手里的纸。那双手曾经执掌天下，如今却抖得连纸都对不齐。

她看见他折了一角，又折一角，最后笨拙地把两边往中间一凑——是一只纸鹤。歪歪扭扭，翅膀一边高一边低。

老人端详着那只纸鹤，眉头皱起来，似乎不满意。

他把纸鹤往旁边一放，又拿起一张新纸。

宇文琼的目光落在那堆折坏的纸团上。  她随手拿起一个，展开。  是一张奏折的副本，上面还残留着朱批的字迹。她又展开一个，是一张空白的宣纸，边缘有御用的纹样。  再展开一个——  她的手指顿住了。

那张纸上，歪歪扭扭地写着一个字。

“琼”。  笔画稚拙得像刚学字的孩童，却一笔一划，写得极认真。

宇文琼的眼眶蓦地红了。  她展开一个又一个纸团。有的写着“琼”，有的画着看不出的图案，有的只是涂得乱七八糟的墨迹。

老太监在旁边低声说：“陛下这两年记性不好了，时常连老奴都不认得。可有时候，他会忽然念叨起一个名字。没人知道是谁，问了也不说。就只是念叨，琼，琼。”

宇文琼攥紧手里的纸团，指节泛白。

她抬起头，看着那个还在笨拙折纸的老人。

日光落在他花白的发上，落在他颤抖的手上，落在他专注的侧脸上。他那样认真，那样投入，仿佛这世上再没有比折纸更重要的事。

“您折这么多纸鹤做什么？”她哑着嗓子问。

老人没回答，只是继续折。

折完一只，又一只。  身旁的小几上，那些歪歪扭扭的纸鹤已经摆了十几只。一只比一只难看，一只比一只不像。


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