从外婆老宅回来那天下午，林欣怡没去学校。

她请了假。辅导员问她怎么了，她说“家里有事”。电话那头沉默了两秒，大概是想问“你家里不是只有你一个人了吗”，但最终没问出口。

她坐在出租屋的沙发上，面前摊着三样东西。

外婆的笔记。那本旧诗集。手机。

手机上那行字还在：

“还剩两天。”

她已经盯着这行字看了半个小时。

两天。四十八小时。她要帮一个死了上千年的唐朝人找到故乡。而这个人自己都不记得故乡在哪。

外婆找了三十年都没找到。

她凭什么两天就能找到？

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她翻开外婆的笔记，从头到尾又看了一遍。

外婆的字迹从工整到潦草，从清晰到模糊，像是随着时间推移，她的身体和精神都在被什么东西消耗。最后十几页几乎无法辨认，有些地方被水渍泡烂了——不，不是水渍。

是黑色的。

和那个男人眼睛里流出来的一样的黑色。

林欣怡用手指轻轻触碰那些黑色痕迹，指尖传来一阵刺骨的寒意。她缩回手，看见指尖上沾了一点黑色的粉末，像烧焦的纸灰。

她把笔记翻到最后一页可读的内容。

外婆写着：

“他叫王昌龄。字少伯。唐代。生于公元698年？不确定。死于757年或756年，史书记载是被闾丘晓所杀。但我问过他，他说不是。他说他死在乱军之中，没人杀他，他只是想回家，路上遇到了溃兵。”

“历史是错的。很多历史都是错的。”

“他记得他的故乡在太原附近，有一个村子，村口有三棵老槐树。他说他小时候常在树下背书。他说他父亲是教书先生，母亲会织布。他说他有一个妹妹，嫁到了邻村，再也没见过。”

“但他不记得村名了。”

“不记得具体位置。”

“不记得任何能让我找到那个地方的地标。”

“我查了所有太原附近的县志、村志。叫王昌龄的人很多，但没有一个是他。那三棵老槐树，有一千多年的历史吗？可能有。但我找不到。”

“我试过用血脉感应。他的后人还在吗？也许在。但我找不到。”

“我试过用诗契反推。诗里有他的执念，执念里有他的记忆碎片。我看到了那三棵树，看到了黄土路，看到了一个土坯房。但没有路标，没有地名，没有任何可以在现代地图上定位的东西。”

“我找了三十年。”

“三十年。”

林欣怡合上笔记，闭上眼睛。

她能感受到外婆写下这些字时的心情。那种一次次接近、又一次次落空的感觉。那种明明站在门口、却找不到钥匙的感觉。

她睁开眼睛，拿起手机。

屏幕上那行字变了：

“你在看笔记。”

她打字：

“你怎么知道？”

“我能感觉到。你外婆的笔记里有我的执念碎片。你碰到那些黑色痕迹的时候，我感受到了。”

“那你能告诉我更多吗？关于你的故乡。”

屏幕沉默了很久。久到林欣怡以为他不会再回复了。

然后新的一行字出现：

“我记得村口有口井。井沿上刻着莲花。我小时候掉进去过，是我爹把我捞上来的。”

“村后有一座土山，山上有一座小庙。庙里供的不是佛，是一个将军。村里人说那是我们家的祖先。”

“我家在村子最东边，院子里有一棵枣树。每年秋天，我娘会打枣子做糕。”

“我爹教我写字。第一首诗不是‘床前明月光’，是‘秦时明月汉时关’。他说这是我们家的诗。”

林欣怡打字的手顿住了。

“你们家的诗？”

“我家世代从军。边塞诗是我们家传的。我写的那些诗，不是我的，是我们家历代人用命换来的。我只是把它们记下来。”

“那你为什么说是你写的？”

“因为我不写，就没人记得了。我爹死了，我爷爷死了，我家最后一个认识字的人就是我。我不写，这些诗就没了。”

“但后来，世人记住了诗，忘了我。”

林欣怡放下手机，揉了揉太阳穴。

她打开电脑，搜索“王昌龄  太原”。

搜索结果铺天盖地。

王昌龄，唐代著名边塞诗人，有“七绝圣手”之称。籍贯有争议，一说太原，一说瑯琊。现存诗作七十余首。《出塞》《从军行》《闺怨》……

她翻了几页，越看越不对劲。

如果外婆的笔记是真的——如果站在她床前的那个男人真的是王昌龄——那历史上的王昌龄是谁？

是另一个人？还是同一个人，但历史记载被扭曲了？

她想起那个男人的话：

“我的诗被人改了名。我的名字被从历史中抹去。”

不对。

历史上明明有王昌龄这个人。他的诗明明流传下来了。为什么他说自己被抹去了？

除非——

除非历史上的“王昌龄”不是他。

除非真正的他，是被后人冒名顶替了。

这个念头让林欣怡后背发凉。

她想起外婆笔记里那句话：

“历史是错的。很多历史都是错的。”

如果连诗的作者都能被篡改，那还有什么是真的？

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手机震动了。

不是那行字。是电话。

陌生号码。她接起来。

“喂，是林欣怡吗？”

男声，年轻，带着一点南方口音。

“我是。你是？”

“我叫陆知舟。是XX大学古籍修复专业的研究生。你的外婆……是不是林秀兰？”

林欣怡握紧了手机。

“你怎么知道我外婆？”

“我在整理一批古籍的时候，发现了一封信。是你外婆写的，收件人是一个叫‘**谦’的人。**谦是我爷爷。”

电话那头顿了顿。

“你外婆在信里提到了你。她说，‘如果有一天我的孙女来找你，请你把这本书交给她。’  ”

“什么书？”

“一本手抄的《诗魂录》。你外婆说，这本书能帮她找到‘古墟’。”

林欣怡的心脏猛地跳了一下。

古墟。

外婆笔记里反复出现，但从未解释过的词。

“你现在在哪？”她问。

“我在学校。但我可以去找你。”

“不用。我去找你。”

她挂了电话，抓起包就往外走。

身后，手机屏幕亮了一下。

她没看见。

屏幕上那行字是：

“**谦。我认识他。”


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