深夜灯下，阿文学姐对着满纸文字，久久没有落笔。

这些日子，她将自己的眼界、才学、风骨与执念，一一渡给温峥。他的练兵之法，他的出口成诗，他超出时代的格局，甚至他那份明知不可为而为之的忠诚，全是她亲手赋予。

她是温峥的执笔人，是他命运的源头。

可这一刻，她忽然心慌。

那她呢？

她此刻写下的每一字、每一句，她引以为傲的文笔，她能看透人心、写尽宿命的能力，又是谁放在她身上的？

会不会，阿文学姐也只是一个角色。

在更高、更遥远的地方，有人静静看着她，把“会写故事”的天赋，悄悄塞进她的灵魂。

她以为自己在创造温峥，却不知，她也是被造出来，去遇见温峥、去写下这段江山与君臣的人。

她给了温峥唯一的剧本，

可谁，又给了她人生的剧本？

她赐给温峥一身才学，

可谁，又把才学先赐给了她？

窗外夜色深沉，阿文学姐轻轻按住心口。

温峥知道自己是被书写者，仍选择守国、守君、守道义。

而她，即便某一天真的明白，自己也在别人笔下，

大概也会固执地，把温峥的故事写完。

原来，她与她笔下的将军，

竟是隔着一重天，同命相连。

她赐他风骨，

而她这身风骨，亦有来路。

她向来能随手写诗，提笔便是句子，

行路有感能写，看灯能写，连发呆都能成诗。

旁人都赞她才思敏捷，她也一直以为，那是自己的本事。

可如今细细一想，浑身都轻了。

温峥在南宋，

出口成诗，提笔成章，

那些慷慨诗句、苍凉风骨，

从来不是他自己悟出来的，

是她写好了，直接“塞”给他的。

他只负责念出来，只负责震撼旁人。

那她呢？

她此刻随口吟出的每一句诗，

她以为是自己心血来潮，

会不会，其实也是更高处的那位作者，

一句一句，直接放在她心头的？

她给温峥诗句，

就像别人给她诗句。

温峥以为自己会写诗，

她以为自己会写诗，

可真正握笔的，是更上面那只手。

这么一来，

温峥的诗是她的，

她的诗是别人的，

一脉相传，连文字都在走宿命。

她给了温峥才华，

别人给了她才华。

她以为自己是赐诗之人，

到头来，也只是传诗之人。

深夜，军帐内只余一盏孤灯。

温峥独坐案前，指尖轻轻抚过纸上自己方才写下的诗句，墨痕未干。

这些年，无论身在何处，心绪翻涌时，他总能随口成诗，提笔成章。旁人皆赞他文武双全，才思天授，连陛下也曾叹他一身才学，不似武将，更似饱学之士。

可此刻，他望着那行字，心底却一片清明。

周银的话，一遍一遍在耳边回响。

——将军所有的才学、风骨、眼界、格局，都不是您自己的。

——是天外那位女作者，一笔一画，赐给您的。

温峥缓缓闭上眼。

原来那些脱口而出的诗，不是他心境所至；

原来那些深明大义的言辞，不是他自悟而来；

原来那远超时代的见识、那稳如山河的格局，甚至连他心中那份执拗的忠诚与悲悯，都不是他温峥本身所有。

他只是一个容器。

一个承接者。

他出口成诗，不过是因为，那位阿文学姐在外面，替他写好了；

他胸有丘壑，不过是因为，她把自己的格局，渡给了他；

他心向家国，一生不负，不过是因为，她把最亮的那束光，照进了他的命里。

他曾为自己的才学暗自笃定，

为自己的坚守引以为傲，

为自己能在乱世撑住一方天地而心安。

可如今才明白——

他什么都没有自带。

他拥有的一切，全是她给的。

烛火轻轻一跳，映得他侧脸半明半暗。

没有不甘，没有怨怼，没有被操控的荒诞，只有一种极轻、极静、极温柔的怅然。

他缓缓抬手，按在心口。

那里跳动的，是她给的灵魂；

那里坚守的，是她给的道；

那里流淌的才学与风骨，一脉相承，自天外而来，落于他身。

原来他这一生，

从不是自己活成了英雄。

是有人在外面，把她最珍视、最滚烫、最不愿磨灭的东西，

全都给了他。

温峥睁开眼，望向帐外沉沉夜色，仿佛能穿透时空，看见那个在灯下执笔的身影。

他轻声低喃，轻得只有自己听见：

“原来……我所有的好，都是你给的。”

“既如此，我便替你，好好活这一场。”


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