灰是从天边漫过来的。

起初只是海平线上一道模糊的灰线，像用脏水刷过的墨迹。守瞭望台的年轻士兵揉了揉眼睛，以为是熬夜看花了。等他再睁眼，那道线已经变成了一堵墙，灰蒙蒙的，无声无息地压过来。

他愣了两秒，猛地抓起传声筒：“灰！东边！全是灰——！”

警报响彻方舟时，王贵正在下层农场查看新芽。他直起身，拍了拍手上的土，对旁边蹲着捉虫的孩子说：“回舱里去。”

孩子仰起脸：“可虫子还没抓完……”

“明天抓。”王贵语气很平静，“现在，回去找你娘。”

孩子抱起装虫子的竹筒跑了。王贵这才转身，不紧不慢地往升降梯走。手指在控制板上按楼层时，他注意到指尖沾着的那点泥土——是三天前从外面带进来的，黑褐色，带着点潮气。

现在外面，怕是再也没有这样的土了。

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控制中心的光幕前挤满了人。

灰墙的卫星影像被放大，缓慢滚动着数据：风速、颗粒浓度、酸碱值……数值每一秒都在跳高。陆明的声音有点干：“不是普通火山灰。二氧化硫含量超标三百倍，还有重金属气溶胶……”

“密封系统扛得住吗？”赵宸问。

“理论上能。”陆明调出结构图，“但三号排气阀的滤网是三个月前手工补的，当时材料不够，用了复合纤维替代。那种灰的颗粒直径可能比纤维间隙还小。”

意思就是，灰会漏进来。

查理一拳砸在操作台上：“那就堵死！所有通风口全关！”

“关不了。”阿塔瓦尔帕摇头，“船里现在有十万人。全封闭超过四十八小时，二氧化碳浓度就会致命。”

“那就抽签！抽一半人出去！”

话音落下，控制中心忽然安静了。所有人都看着查理，眼神复杂。

“看什么？”查理冷笑，“不然怎么办？等灰进来，大家一起憋死？”

赵宸转过身，走到观景窗前。灰墙已经很近了，近得能看见灰雾里翻卷的诡异纹路，像有什么东西在灰海里蠕动。阳光被彻底吞噬，明明是正午，却暗得像黄昏。

“修。”赵宸说，“趁灰还没到，出去修滤网。”

“谁去？”查理问。

“抽签。”

这次没人反对。

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抽签在第三居住区的公共食堂进行。来了一千多人，都是维护队的——这船太大，日常检修就要上千人。竹筒里装着长短不一的竹签，抽到短签的去。

队伍排得很长，但安静得出奇。只有竹签碰撞的哗啦声，和偶尔一声压抑的咳嗽。

周队长排在中段。轮到他时，他伸手进筒，摸索了两下，抽出来——短的。他咧嘴笑了笑，把竹签揣进兜里，走到短签队那边站着。

朴顺排在他后面三个。这个高丽年轻人手有点抖，抽出来一看，也是短的。他盯着竹签看了几秒，忽然用高丽语喃喃了句什么，像是祈祷。

“怕了？”周队长问。

朴顺摇头，用生硬的汉语说：“叔叔……在外面。”

周队长想起那个抽到白球的老铁匠。他拍拍朴顺的肩：“说不定能遇见。”

短签队凑齐了五十人。领防护服时，王贵来了。他没说话，只是挨个检查防护服的密封条，碰到有毛边的，就用随身带的胶带再缠一圈。

轮到周队长时，王贵多看了一眼他左脸的疤：“你这伤，沾不得灰。”

“知道。”周队长笑，“我侧着脸干活。”

全部检查完，王贵才开口：“滤网在三号排气阀外侧，离海面五丈。灰大概两个时辰后到，你们有三个时辰。修不好，就回来。命比滤网重要。”

没人应声。五十个人默默穿上银灰色的防护服，像一群笨拙的金属虫子。

出舱口在船体侧面。门滑开时，外面的天已经全灰了。不是黑，是那种浑浊的、令人窒息的灰，连海水都染成了肮脏的灰褐色。

周队长第一个爬出去。金属扶手上已经积了层薄灰，手一握就留下清晰的指印。灰很细，像面粉，但沉甸甸的。

三号排气阀的位置很刁钻，在一个凹进去的结构缝里。他们搭起简易脚手架，周队长带三个人爬上去。滤网果然堵了——不是全堵，是一半的面积糊着层黏糊糊的东西，像是灰和海水沫子混合后又被烤干了。

“得刮掉。”周队长说。

刮刀刮在金属滤网上，发出刺耳的“吱嘎”声。灰簌簌往下掉，落在下面人的头盔上。朴顺在下面扶着脚手架，仰头看着。透过面罩，他能看见周队长侧着脸——那道疤朝外，没沾到灰。

刮到一半，朴顺忽然动了动。他松开扶脚手架的手，指着海面：“船！”

众人顺着他指的方向看。灰蒙蒙的海面上，一条小舢板正随波起伏。船上似乎有人影，蜷缩着，一动不动。

“我去看看。”朴顺说。

“别去！”周队长在脚手架上喊，“可能是尸体！”

朴顺已经放下绳索，滑下去了。他划着橡皮艇靠近那条舢板。靠得近了才看清，船上是一家三口——夫妻俩中间夹着个半大孩子，都穿着破烂的布衣，脸上盖着层灰，眼睛紧闭。

朴顺伸手探了探鼻息，手僵在半空。

都死了。死了可能有一两天了，尸体已经僵硬，但还没腐烂——这灰有防腐的作用。

他愣愣地看着那个孩子。孩子大概七八岁，怀里紧紧抱着个布包，布包散开一角，露出半块发黑的饼。

“朴顺！回来！”周队长在喊。

朴顺回过神来。他弯腰，想把孩子怀里的饼拿出来埋了——不能让吃的这么浪费。手刚碰到布包，船身忽然一晃。他失去平衡，下意识抓住船舷，手套被一枚翘起的铁钉划破了。

很细的一道口子，他当时没感觉。

回到脚手架下，周队长已经刮完了滤网。新的滤网装上，测试，气流指标恢复正常。

“收工！”周队长挥手。

回去的路上，朴顺觉得脖子有点痒。他挠了挠，没在意。

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当天夜里，朴顺开始发烧。

起初只是低烧，他以为是累的。但半夜里，他被同舱的周队长摇醒：“你脖子！”

朴顺迷迷糊糊摸向脖子，摸到一片隆起的水泡。他抓了把，水泡破了，流出黄色的脓液，混着血。

“医疗队！”周队长冲出去喊人。

医疗舱里，医生剪开朴顺的防护服，倒吸一口凉气。从脖子到右肩，皮肤已经烂成了暗红色，水泡连成片，有些地方甚至能看到下面的肌肉组织。

“灰里有东西。”医生声音发颤，“不是单纯的二氧化硫……是复合毒素。我们没解药。”

朴顺躺在医疗床上，眼睛盯着天花板。高烧让他意识模糊，嘴里开始说胡话，一会儿是高丽语，一会儿是汉语：

“叔叔……饼……船……光……”

周队长握着他的手：“挺住！船里有药！马上就好！”

朴顺转过头，眼神涣散地看着他：“队长……我叔叔……找到没？”

周队长喉咙发紧，说不出话。老铁匠坐的那条小船，根本不可能在灰海里活下来。

朴顺好像明白了。他扯了扯嘴角，像在笑：“那……把我……埋外面……”

第三天凌晨，朴顺断了气。

尸体不能留。船里没有处理感染尸体的条件，只能送分解室——那个高温高压的金属棺材，进去，出来就是一捧灰。

周队长从朴顺的遗物里找到那把锤子。锤柄磨得光滑，锤头有常年敲打的痕迹。他用布把锤子包好，塞进自己床铺底下。

那天，船里死了二十三个人。除了朴顺，还有四个是外出维修时防护服破损的，剩下的，都是本来就病重，灰雨一来，没扛住。

死亡统计数字默默跳动着，像某种倒计时。

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农场里，鲁衡遇到了新麻烦。

从外面带回来的土和水让庄稼活了，但也带来了杂草和害虫。不是蚯蚓那种益虫，是专吃嫩叶的毛毛虫，还有啃根的金龟子幼虫。

“得抓虫。”鲁衡对来视察的赵宸说，“不然这片玉米全得完。”

“人手不够。”赵宸看着地里稀疏的几十个劳力，“维修队抽走了五十个壮劳力，现在船里能动弹的，都去抢修其他漏灰的地方了。”

“那庄稼死了，冬天吃什么？”

两人正僵着，阿塔瓦尔帕带着几个印加女人走过来。女人们手里提着草编的笼子，笼子窸窸窣窣响。

“这个，”阿塔瓦尔帕打开一个笼子，里面是种黑亮的小甲虫，“吃虫卵。我们叫它‘地卫’。”

鲁衡蹲下细看。甲虫不大，但口器锋利，在笼子里爬得很快。

“放地里试试？”

他们在试验田放了二十只甲虫。第二天去看，叶子背面的虫卵少了一大半，但嫩芽也被啃秃了几处。

“放多了。”鲁衡皱眉，“得控制数量。”

可怎么控制？人手还是不够。

那天下午，查理做了一件出人意料的事。他通过全船广播，用三种语言喊话：

“所有十二岁以下的孩子，到七号广场集合。有任务。”

家长们不明所以，但还是把孩子送去了。广场上聚了四千多个孩子，从抱在怀里的婴儿到半大少年，黑压压一片，仰着小脸看他。

查理站在临时搭的台子上，手里没拿稿子。他扫视着那些眼睛，清了清嗓子：

“孩子们，船里的庄稼长虫子了。大人忙不过来，需要你们帮忙。”

底下嗡嗡的议论声。

“任务很简单：抓虫子。一条虫子，换一块糖。”查理顿了顿，“抓得最多的前十名，晚上加餐——有肉。”

“肉”字一出口，孩子们的眼睛全亮了。

女人们开始分发小竹筒和镊子。太小的孩子，就发个小网兜。

四千多个孩子涌向农场，像群刚放出笼的小鸡。起初乱糟糟的，踩坏了几垄菜苗，但很快就摸到了门道——虫子喜欢藏在叶子背面，清晨最懒，一抓一个准。

鲁衡站在田埂上，看着那些蹲在地里、眼睛瞪得溜圆的孩子。有个六七岁的小女孩，抓了条肥硕的菜青虫，小心翼翼放进竹筒，然后抬头冲他笑，露出缺了颗门牙的牙床：“爷爷，这条大！”

鲁衡摸摸她的头：“大，能换大糖。”

那天傍晚，孩子们排着长队交虫子。竹筒里的虫子倒进木桶，哗啦啦响。女人们挨个发糖块——是船里库存的水果硬糖，存货不多了，每人只给指甲盖大一块。

前十名的孩子真吃上了肉。是罐头肉，每人分到小小一勺，倒在米饭上。他们舍不得一口吃完，用勺子一点点刮着吃，眼睛幸福地眯成缝。

阿塔瓦尔帕看着这场景，对查理说：“你倒是会想主意。”

查理笑了笑，笑容里有种难得的柔和：“我儿子……要是活着，也该这么大了。”

他儿子死在巴黎的那场饥荒里，没能等到父亲回去。

那天夜里，农场的虫害明显轻了。控制中心的光幕上，代表粮食储备的曲线，悄悄往上抬了一小格。

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但灰，终究还是渗进来了。

不是从修好的三号排气阀，是从更细微的地方——焊接点的微小气孔、铆接处的老化胶垫、甚至是一些设计上预留的散热缝隙。灰的颗粒太细了，细到能顺着金属的晶格间隙往里钻。

先是走廊的地面开始积灰。薄薄一层，扫了，过两个时辰又有。然后是居住区的空气净化器——滤芯原本能用一个月，现在三天就堵死了。库存的滤芯以肉眼可见的速度减少。

最致命的是水。船内的水循环系统能过滤大部分杂质，但灰里的重金属离子太小了，过滤网拦不住。水质报告出来的那天，王贵盯着数据看了很久。

“铅、汞、砷……全部超标。”陆明的声音很轻，“长期喝，会慢性中毒。短期……也会损伤神经。”

“还能撑多久？”

“滤芯省着用，最多二十天。水……现在就得限供。”

限水令当天下午就贴满了各居住区：每人每日两升，仅限饮用和做饭。洗澡、洗衣全停。

船里顿时炸了锅。十万人，两升水，连解渴都不够。有人偷隔壁的水，被抓住，打得头破血流。有人为抢一个接雨水的桶，动了刀子。

戈弗雷带人日夜巡逻，三天抓了四十多个闹事的。按船规，该赶出去。但外面灰雨正猛，赶出去就是死。

“关着。”赵宸说，“等灰小了再说。”

关人的地方在船尾一个废弃货仓，没窗，没光，只有通风口呜呜地响。四十多人挤在里面，吃喝拉撒都在一处，没两天就臭气熏天。

第三天，死了一个。是个倭国老人，有肺痨，灰一呛，咯血咯死了。

尸体抬出来时，戈弗雷看了一眼，别过头。他对副官说：“记下名字。等船开了……给他立个牌。”

副官愣了：“立牌？”

“嗯。”戈弗雷摸出根潮了的烟，点了几次才着，“总不能……死了连个名儿都没有。”

灰雨下了整整十八天。

十八天里，船里死了两百零七人。有病死的，有老死的，有受不了这份绝望自尽的。死亡统计表不断往上填名字，填满一页，又换一页。

第十九天，雨忽然停了。

停得很突兀，前一刻还灰蒙蒙一片，下一刻，云层裂开一道缝，阳光刺破灰雾，照在海面上。

所有人都涌到观景窗前。多久没见阳光了？两个月？三个月？

但兴奋很快冷却——阳光下的海面，不是蓝的，是暗红色的，像掺了血。远处原本该是玛雅海岸线的地方，现在是一片焦黑，冒着淡淡的烟。火山灰把一切都掩埋了，埋得那么彻底，仿佛那里从来不曾有过文明。

控制中心收到了外部监测数据：大气二氧化硫浓度是正常值的四百倍；海水PH值降到4.9，强酸性；地表温度平均上升了十一度。

“玛雅……没了。”陆明喃喃。

王贵调出船体损伤报告：外壳腐蚀程度23%，密封系统效能降至58%，动力核心修复进度……卡在79%，已经九天没动了。

“为什么卡住了？”他问。

那个柔和的声音在脑海中响起：【缺少关键催化剂：铱。地球储量极低，通常来自陨石。】

“哪儿有？”

【最近的可采集点：玛雅遗迹地下三百丈，古陨石坑。但……】

“但什么？”

【该区域已被火山灰覆盖，深度约十二丈。挖掘需要时间，而火山二次喷发概率：91%，倒计时：十四天。】

十四天。

王贵看向赵宸。赵宸也正看着他。

两人谁都没说话。

窗外，血色的海水反射着扭曲的阳光，刺得人眼睛生疼。


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