林欣怡一夜没合眼。

凌晨四点，她回到酒店，没有开灯。坐在床沿上，从包里拿出外婆的那本诗集。泛黄的封面，边角焦糊，外婆的字迹工工整整。她翻到《枫桥夜泊》那一页，手指摸着那行小字：“此人说，诗是他写的。”

明天——不，今天。今晚，她要带这本书去河边。

陆知舟翻身，面朝她这边。“你回来了？”

“嗯。”

“他还在？”

“还在。但他说‘快了’。”

陆知舟沉默了几秒。“那你今晚还要去？”

“去。最后一次。”

黑暗中，陆知舟没有再说话。但林欣怡听到他叹了口气，很轻，像是在梦里发出的。

天终于亮了。

白天过得很慢。林欣怡没有去茶馆，没有写一个字。她坐在酒店房间里，把外婆的诗集从头到尾翻了一遍。有些诗她读过，有些没有。每一页都有外婆的批注——红色的、蓝色的、铅笔的、钢笔的。有些字她认识，有些是草书，认不出来。但她没有去查。她只是在看外婆的字。看那些笔画，看那些墨迹的深浅，看那些写错了涂掉又重写的地方。

外婆写错过字。

她一直以为外婆是那种不会犯错的人。

太阳落山了。

林欣怡把诗集放进包里，站起来。

“我走了。”

陆知舟站在窗前，背对着她，没有转身。“房卡带了吗？”

“带了。”

她走出房间。走廊很长，地毯厚实，脚步声被吸得干干净净。电梯门打开的时候，里面站着一对情侣，女孩手里举着一杯奶茶，男孩在刷手机。他们看了她一眼，大概觉得这个脸色苍白的姑娘有点吓人。林欣怡没在意。她走进电梯，站在角落里，盯着楼层数字一个一个往下跳。

到了河边，天已经全黑了。

今晚没有路灯。街道维修，从桥头到桥尾，一整条路的路灯都灭了。只有远处店铺的灯光漏过来，在地上切出一道一道的光带。青石台阶藏在黑暗里，她一步一步往下走，脚尖探着石阶的边缘。

坐下来。

河面比前几晚更黑。水不动，像一块黑色的玻璃。

“我来了。”她说。

没有人回答。

“王昭。”

水面动了一下。不是波纹，是颜色变了——从黑色变成深灰色，从深灰色变成浅灰色，像有人在水底下点了一盏灯。

船浮上来。

不是从暗处漂出来的。是从水里升上来的。船底离开水面的时候，水珠顺着船身往下流，发出细碎的声响，像下雨。王昭站在船头，比前几晚更清晰。不只是脸，是他整个人——长衫的纹路，腰间的布带，脚上那双湿透的布鞋。他像一个活人站在她面前。

“你带了吗？”他问。

林欣怡从包里拿出那本诗集。

王昭看着那个泛黄的封面。看了很久。

“那是我第一次见你外婆的时候，她手里拿着的。”

“是。”林欣怡翻开到《枫桥夜泊》那一页，举起来，对着他。

路灯灭了，但那一页字她不用看也能背出来。可她举着，让他看。

“这是你写的诗。”

王昭伸出手。

这一次，他的手没有穿过空气。他的指尖碰到了书页。碰到了外婆抄录的那一行字——“月落乌啼霜满天”。碰到了那行小字——“此人说，诗是他写的”。碰到了外婆几十年前落下的墨迹。

他的肩膀开始发抖。

林欣怡没有动。她举着书，手臂酸了，但没有放下来。

“你摸到了。”她说。

“我摸到了。”他的声音不再是水底下的回音。是真实的、有温度的、会颤抖的声音。

“因为有人记住了你。”

王昭抬起头。

他的脸上有泪。不是黑色的，是透明的。和活人的泪一样。

“林欣怡。”他叫她的名字。

“嗯。”

“我要走了。”

河面开始震动。不是波浪，是整条河都在抖，像有什么东西在水底下裂开了。

林欣怡感觉到口袋里的竹笛在发烫。不是温热，是烫。她把竹笛拿出来，青黄色的竹管上，“昭”字旁边又多了两个字。

“王昭”。

完整的名字。

“你外婆说得对。”王昭的声音越来越远，“历史是错的。但有人记得，错的就是对的。”

船开始沉。不是退，是沉。船底先没入水面，然后是船身，最后是船头。王昭站在船头上，水没过他的脚踝，没过他的膝盖，没过他的腰。他没有动。

“王昭！”

他看了她最后一眼。

“替我跟那棵枣树说一声。”

“什么？”

“我回不去了。但有人记得我。够了。”

水没过他的胸口，没过他的脖子，没过他的下巴。

“告诉那棵树，它的枣很酸。”

水没过他的嘴，他的鼻子，他的眼睛。

他的头顶消失了。

河面恢复了平静。像什么都没有发生过。

林欣怡跪在青石台阶上，手里攥着那支刻着“王昭”的竹笛，盯着那片黑沉沉的河面。

一秒。两秒。三秒。

钟声响了。

不是从寒山寺传出来的。是从河底下传出来的。一声。又一声。又一声。三声。

然后，彻底安静。

林欣怡低着头，看着手里的竹笛。笛身上，王昭的名字在发光。不是路灯的光，是它自己的光。青白色的，像月光。

她听到身后有脚步声。

陆知舟。

他没有说话。站在台阶最上面，手里拿着她的外套。

风从河面上吹过来。冷的。但林欣怡不觉得冷。

她站起来，转过身。

“他走了。”

陆知舟看着她，把外套递过来。

“你还好吗？”

林欣怡没有回答。她低下头，看着手里的竹笛。光灭了。但名字还在。刻在竹子上，像刻在石头上，像刻在时间里。

“走吧。”她说。

她走上台阶。没有回头。

身后，河面黑得像一面镜子。没有船，没有人影，没有钟声。

什么都没有。

但她知道，王昭的名字，从此不在河底了。

在她的本子里。在竹笛上。在她往后余生的每一次想起。

够了。


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